Daquela pele, no caixão

Arrepio, da pele morta no caixão,

não na dela, na minha, talvez, por vê-la assim.

Relâmpagos de papel, caindo como susto.

E os olhos, insistem em virar para cima,

fechados, tornam o fogo, alívio...

Mas que veneram volumes suicidas...

Feliz dela, um ícone gravado.

No constelário imaginário daquele cemitério,

guitarras em silêncio, gritam entre si.